Город не может погибнуть. Он живой. Жизнь делится на периоды: хорошие и плохие.Смерть.
Она словно заманила меня к себе. А ведь я обычный украинский парень, хоть и рождён армянином. Всё как у всех и все как и везде, описывать стандартное детство советского мальчика не имеет смысла. Что-то просто пошло не так в моей жизни. Не знаю что, и не знаю почему, сделало меня таким. Много дрался, да. Из-за этого и прозвали кувалдой. Вообще я любитель побродить по таким местам, но это.. Это совсем другое, неописуемое. Кажется, я нашёл свой дом. Здесь я ощущаю что-то родное, то, что не хватало мне там. Красиво?
(дополню)